escrito por EFS at 17:40
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escrito por EFS at 22:57
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Me largo de una vez
no me despido
a modo de renuncia
total e indisoluble
del plano antiaéreo que ocupé
y que hoy abandono en esta lanzadera
El itinerario fijo
me obliga a ocultar mis pasos
y solicitar a todos que respetuosamente
abandonen la pista a riesgo de perder las cejas
la cabeza y todos sus derivados
Les dejo lo que encuentren entre mis enseres
ruego que las fotos y los libros sean destruidos
al igual que mis calcetines roidos por los malos pasos
a los que fueron sometidos
abandono hoy los pesares y las culpas
abandono de una buena vez el deber
me llevo el misterio
me llevo el susurro
y me llevo el viento
la luz de la candela titubeante
me llevo a cada uno de ustedes como muestra celeste
me llevo las maletas vacías por fín
me voy y vuelvo
y me vuelvo a ir
ahí se ven.
escrito por EFS at 17:47
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Contra el calentamiento global
esgrimimos argumentos maravillosos y terribles
escupimos sobre las oscuras torres que vomitan muerte
asi cavamos una falla de san andres par las conciencias
somos todos contra uno
un hermoso bloque de mentes humanas resueltas y dispuestas
contra un enemigo más abstracto que la muerte
pero insistimos y llamamos a la lucha
recogemos las teas y las encendemos nuevamente
preparamos el linchamiento
y nos lanzamos en picada
el espejo entonces estalla y con el nuestras conciencias
nuestros pequeños fragmentos de voluntad
desollados entre los vidrios
pero ya es tarde hace años que se nos hizo tarde
pero eso ya no importa
hace mucho que no importa.
escrito por EFS at 16:59
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La nieve se ha derretido
El bosque respira nuevamente.
El Sol se refleja en el estanque...
Una vez más.
Saludos a todos y a todas y gracias por el apoyo
escrito por EFS at 21:11
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Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Me permito incluir uno que no es mío. O mejor dicho no lo escribí yo, Lo escribió Vallejo. César Vallejo. Pero dice de uno que sufre. O de la idea del sufrimiento del que sufre. O de la marca de la idea del sufruimiento en el que lo sufre. Hoy por hoy me toca ser Vallejo. Pero sin su éstilo. Solo la putona idea apoltronada sobre el corazón, como diciendo que no se va, como riendo entre dientes. Y la cara desprendiéndose por su peso de la cabeza, dejando desnudo el corazón. Hoy por hoy me toca a mi. Pero el hoy, hoy por hoy se extiende demasiado. Y las articulaciones maceradas por el cansancio se quedan frías de tanto pastar en la desgracia. Espero que el clima se recupere pronto. Y la poda me encuentre aun con dedos en mis manos.
escrito por EFS at 15:22
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