Un cuarto lleno de polillas en espera de que se encienda la luz
mis ojos tapados con los párpados hasta
arriba
y un palpito recorre el silencio
insistentemente
velando
una amenaza de bomba
un grito de dolores
el llamado de la trompeta
a degüello
el salto triunfal del genocida
sobre la barricada
treinta y cinco años antes de la vergüenza.

No se en que lugar del tiempo situarme
las sillas que se imponen ferreas en los dos extremos de esta mesa
se me ocultan al extremo
pierdo la constancia en mi saber
e interpreto un papel doblado
en este escenario redondo
repleto de espectadores y sin bambalinas

El palco comienza a mirarme despectivo
al tiempo que con ganas de huir
comienzo el acto cuarto del quinteto fatídico
quisiera orinarme
y sentir la vergüenza tibia que recorre el muslo
quisiera que las palmas callaran
y luego en un arrebato me aplastaran como a una mosca
y quedaran sucias
manchadas con mi vergüenza
y las malas ideas que rondan en la cabeza

Las luces se apagan y las polillas entrarán otra vez en escena
y mis manos se secarán por unas horas
y las tenues luces amarillas decorarán el telon de mis párpados
y todo se resolverá en un sólo acto
el acto de los treinta y cinco años
y las sillas y todo lo demás
se incinererá
y de sus cenizas ¿qué importa?